“Ek onthou toe Vrydag iets beteken het,” het die deurmekaar man op die bus gesê.
Afhanklike armoede het 'n ritme.
Jy weet die supermark sal besig wees op die eerste van die maand, want dis wanneer voedselkoeponkaarte herlaai word.
Vakansienaweke is nie 'n verligting nie, maar 'n ongerief, want die regeringskantore waarop jy staatmaak, is gesluit.
Jy weet jy moet meer tyd spandeer om boodskappe te doen en jy ken die busrooster.
Jy weet dat jy behandel word soos 'n lastige kliënt, nooit 'n gewaardeerde kliënt nie, oral waar jy gaan en jy vat dit net totdat jy nie meer kan nie en dan word jy as 'n probleem geëtiketteer en die bietjie wat jy het in gevaar stel.
Jy weet van vorms en venster nommer drie en om maatskaplike dienste 'n uur voor hulle om 8vm oopmaak te begin bel, om nie die moeite te doen om na 9vm te bel nie, en om nooit op 'n Woensdag te bel wanneer hulle toe is nie.
Dit is 'n stadige, konsekwente ritme, dag na dag slegs onderbreek deur af en toe gesinschaos, mediese noodgeval, of die vlietende geluk van vergetelheid. Dit word 'n gemaklike, verdoofde klopping, 'n vertroetelde bestaan wat drup vir drup onmerkbaar dreineer, tensy jy baie mooi kyk en jy dit nie meer kan hanteer om enigiets van die aard te doen nie.
Die lewe word 'n sif wat nie toegestop of weggegooi kan word nie, net soontoe en soontoe gekantel kan word om iets – net een druppel – van jou eie te behou.
“Ek onthou toe waarheid iets beteken het,” het die mismoedige man op die bus gesê.
Sensuur het 'n ritme.
Jy weet wat jy wil sê, maar jy pouseer altyd daardie ekstra ritme voordat jy enigiets sê, selfs tussen vriende.
Jy weet dat wat ook al vir jou vertel word waarskynlik 'n leuen is, waarskynlik opsetlik, maar miskien vind jy later die waarheid uit.
Jy weet jy verloor, kolf vir kolf, die vermoë om enigiemand, enigiets oor enigiets te vertrou.
Jy weet, as jy dit waag om die vraag te opper, om openlik te vra of iets verander het, sal jy eenkant toe geslaan word en jy weet jy sal nie in die oë gekyk word wanneer vir jou gesê word jy is waanvoorstelend nie.
Die regering wat bedoel is om die samelewing te beskerm en die skole wat bedoel is om die samelewing op te voed en die stigtings wat bedoel is om die samelewing te dien, doen dit nie meer nie. Jy weet dat hulle dit dalk nooit regtig gedoen het nie, hulle het nooit heeltemal aan hul doelwitte voldoen nie, maar jy weet dat hulle nou net hulself en hul bondgenote en opperhere dien terwyl hulle jou nie toelaat om enigiets van die aard te dink nie.
Jy weet die so onbelemmerde vloei van idees en inligting heen en weer tussen mense was die fondament van vooruitgang, het die verskriklike en verkeerde omvergewerp, het gelei tot 'n werklik beter, onberispelike kultuur, en is die kern van die idee van 'n vrye samelewing.
En jy sien hoe dit wegglip na die alomteenwoordige ritme en jy begin wonder of die probleem werklik jy is, dat jy nie die kollektiewe behoeftes en voordele van 'n samelewing verstaan wat glad bestuur word deur diegene wat dalk die beter idee het nie, dat dit teenproduktief is om stroomop teen die opgelegde stilte te swem.
En jy begin moeg word en wonder hoekom jy die moeite doen om selfs aan die kleinste deeltjie van die waarheid vas te hou, en jy vertraag vir 'n oomblik en alles begin baie makliker word.
En daardie gemak bepaal die ritme wat moet kom en jy begin refleksief die nuwe kalmerende ritme verdedig, die eenvoudige, vertroostende agtergrond, die altyd-so-effens polsende gegons wat daar is om jou in subjektiewe stase te hou.
Soms voel jy 'n tik, 'n klik, 'n haak in die gegons en word jy kortliks daaraan herinner dat die drywing met opoffering kom, 'n opoffering van iets wat jy uiteindelik sal vergeet – as die sensors hul werk reg doen.
“Ek onthou toe ek iets beteken het,” het die weggooiman op die bus gesê.
Daar was 'n ritme aan die pandemie.
Dit was 'n ritme van niksheid, 'n vermenging van dag tot dag.
Dit was 'n ritme los van tyd, 'n metronoom van bly in, klik aan, bly in, bly bang.
Die inligting wat beskikbaar was, is aangepas om onrustige gehoorsaamheid te skep, 'n toestand van wawyd wakker senuweeagtige uitputting wat terugvoer die ritme self gevoed het.
Die ritme het mettertyd effens verander namate menslike toelaes, in ruil vir voorleggings, gemaak is.
Masker op, masker af, toegelaat om te ontmoet, nie toegelaat om te praat nie, uit te waag, uit te bly? Miskien later… ons sal sien.
Ingeskiet, alles is beter? Nog 'n skoot…nog 'n skoot…miskien kan jy nou weer jou eie ritme vestig. Onthou net om dankie te sê, om te onthou dat jy gered is deur diegene van ons wat die ritme aangegee het, nee dankie aan diegene wat gevaarlik uit pas gebly het.
En ons kan die ritme laat terugkeer wanneer dit die gerieflikste is vir sy terugkeer.
Tik, tok, tik, tok…
Die pandemie was die ritme van afhanklikheid.
Die pandemie was die ritme van sensuur.
En dit sal die ritme van die toekoms wees.
tensy...
We onthou dat we bedoel is om iets te doen.
-
Thomas Buckley is die voormalige burgemeester van Lake Elsinore, Kalifornië. Hy is 'n Senior Fellow by die California Policy Center, en 'n voormalige koerantverslaggewer. Hy is tans die operateur van 'n klein kommunikasie- en beplanningskonsultant en kan direk bereik word by planbuckley@gmail.com. Jy kan meer van sy werk lees op sy Substack-bladsy.
Kyk na alle plasings
